Anna Giulia Panini - Poesie

restlessness . Dorina Costras

E quando avremo scritto 

ogni parola e tutte 

ci sarà ancora 

un taglio vivo di cielo 

a dilaniarci il petto 

per ricavarne un grembo?

Non chiedo. 

KBHAG-Art-Subrata-Sen_Mystique-Moments_Feather-Touch

Sei lo spirito che batte

ai piedi del letto e scuote.

Non è che non voglia ricordare,

mio piccolo resto d'anima,

ma è la costola mancante

la scheggia danneggiata 

il mio piede sinistro 

che sposta a piacere 

quel filo mai a piombo

che mi muove. 

Tu eri la locomotiva gialla 

la lente azzurra 

il gatto che strizza l'occhio

il tornante in discesa

la parola che ho nascosto in bocca. 

E tramontavi. 

The Swamp, G. Klimt

Ab immemorabili

le creature 

ci abitano.

Il cardellino è Acalante 

o l'anima nostra  

quando è rossa d'amore.

Il cagnolino e la sua coda

rapiti in cerchio

nella  sacra danza darwīsh.

L'artiglio dell'orso

è il dolore  

dietro il vaso di miele.

Le lucciole son 

le lacrime migliori

le benedette. 

Galoppano

tramortiti di gioia

nel fondo dell'occhio

ippocampi balocchi.

Ab immemorabili

le creature.

Non fosse per il merlo

e per la serpe

o per quel brulicare

della  terra appena 

dietro casa,

per gli occhi che mi  han tratto

e quelli che ho forgiato,

direi ch'è triste sorte

avere un mondo in petto

e sempre sanguinarlo. 

Avremo nuovi fiori

dai cimiteri d'ossa

in questo cigolare

di stanchezza immane.

Un papavero

Il mio esistere
è un ancheggiare breve
nell'onda verde murmùrea
congiunto ai fossi
e a certe fresche radici 
abbarbicate ai cigli.

In un fitto di grano 
sono una macchia ardita
che si arrovescia al vento.

Concepito di solitudine
sopra di me
solo il cielo.

january.2013.florida-cave-painting

Un uomo

Dicono di te

che sei scuro e tagliente

materia di croda 

vetro a serramanico, lama allunata

il cui angolo di taglio

è un deserto rosso.

Hai acque profonde agli avambracci

e negli occhi due monete

senza facce

che nessuno possa dire: testa o croce? o indovinare il veleno.

Ma: dal tuo cuore calcareo, 

al tocco,

una morbida torba 

mi ha convinto d'altro.

Nel tuo doppiofondo,

lago vulcanico, 

si abbeverano quietamente

piccole creature mansuete.

Dal giardino accasciato
bruno di pioggia, querulo e greve
si leva improvviso 
un lamento: così molle
e disfatta è quest'oggi
la mia terra quiescente.
Persino il merlo
sagace e incurante
vivido e attento
è una luna nera che 
mi attanaglia il cuore
e i miei occhi sono i miei fiumi. 

 Stamattina ho creduto di vedere una rondine

e nuovi fiori gialli nel giardino ferito dal gelo.

- Impossibile - 

ha sentenziato, dal cemento e dal vetro, l'uomo del tempo.

Non sa, quell'uomo minuzioso,

che due occhi possono bastare

a mappare il paradiso. 

Una giornata qualsiasi 

Da che son vecchio
ho un orecchio buono
solo per le voci antiche,
spesso è mia madre
a soffiarmi foto sbiadite
tra i capelli radi.

Tutto quel gran sognare
e progettare eternità rotanti
oggi è smagrito
e una minestra o un pane
colmano i desideri.

Che giorno è oggi? 

Sto con la ciarla dei merli 
ad intrecciar minuzie. 

Di tutti i volti

le partenze

I posti che nessuno chiama casa

le scintille deboli

Gli angoli delle solitudini

gli obiettivi mobili 

I vagoni fantasma

le corse per morire 

Gli sguardi sui passaporti

I morsi delle periferie 

attraverso la coltre inesauribile 

del sangue

ancora e nonostante

non posso negare

un osso di felicità 

lanciato da un balcone 

chissà dove.

Lungomare Marina di Pisa, img by Alba Gnzi

Due nubi ed il vento
oggi mi hanno attraversata.
Fossi stata così liquida
da non morirne! 

Sasso, carta, forbice 
tutto cede, infine, all'acqua.

Stamane 

per qualche foglia nuova

nel giardino

o il gocciolìo che segue il temporale 

mi è caduta addosso

tutta la vastità.

Possibile? 

Tanto cielo e mani così piccole?

https://dipintinmovimento.files.wordpress.com/2011/11/f88.jpg?w=490

Mi chiedo

se dietro agli spigoli

vi sia solo polvere.

Vedo a volte 

tra il muro ed il legno

le ali raccolte

dell'angelo.

Mi domando, in effetti, 

se gli oggetti e le pietre

sian vivi 

quando guardo altrove. 

Avranno mai un guizzo? 

O un grido? 

Dorina Costas, farfalle

Visitammo La Paz

con gli occhi di Mendoza

alle spalle il vento gelido di Laja

edifici coloniali e legno chiaro.

Camminavamo 

costeggiando il Rio

immaginando i volti neri

dei minatori Aymara

la lunga strada dell'argento

da Potosì, destinazione Lima.

Sostammo a ogni portico

ogni portone e a tutti chiedevamo:

señor, señora, ¿dónde está la Calle Sucre ?

A quel tempo

anche il dolore 

nascondeva un sorriso furtivo.

Quasi morii 

contemplando l'Illimani;

la vertigine della grande altezza

il volto imprendibile della fugacità 

l'infatuazione per ogni bellezza

e il non voglio finire mai.

E tu, da chissà dove, tu

che fumavi e mi tenevi stretta.

Non piangere, dicevi,

o finirò per amarti 

e dammi un bacio

che la notte è azzurrina

dammi un bacio

che piove.